Мне никогда не узнать себя в отчаявшемся поэте,
По летним травам пройдя босиком несколько раз.
За одну долю осени - не приблизившись к капле света,
Ощущения теплоты сменяется в пустоте твоих глаз.
Мне не выстоять, мне не вырвать демонов изнутри,
Что таятся во мне, как строчки в старых тетрадях.
Это мир великолепен, идиот, а ты сядь и смотри,
Как в закате короткий луч мою спину гладит.
Как безумно жить среди твоих ненаписанных строк,
Словно в реку войдешь - а это брод и болото.
Вот бы сердце выжигло изнутри, будто ток,
Раз его не любит никто.
И к другим не охото.
К осени
© Copyright: Бритова Виктория, 2015
Свидетельство о публикации №115082606329
Свидетельство о публикации №115082606329
Рецензии