Произрастают травы через пепел,
И всё, что ныне живо - будет тлен.
Так отчего цепляемся за ветер
И так отчаянно боимся перемен?
Танцует рок на сфере равнодушной,
Что кружится, влечет нас в пустоту,
Покуда мы в своих пещерах душных
Одну другой сменяем суету.
Всё, что не сказано, не вымолено - будет
Забыто, как остывший чай,
И только Вечность нас потом рассудит,
Теряя по дороге невзначай.
Произрастают травы через пепел...
© Copyright: Алтухова Ольга Александровна, 2015
Свидетельство о публикации №115082606180
Свидетельство о публикации №115082606180
Рецензии
