А у ног разрывались снаряды.
А на локоны чёрные падает белый снег.
Не измерить глубинами самых огромных рек
Слёзы, что были пролиты о тех, кто не рядом.
Белые пальцы рисуют на чёрном окне
Имя. Нам большего и не надо.
Лишь бы реже у ног родных разрывались снаряды,
Лишь бы меньше солдат погибало в смертельном огне.
Небо мирное над головой нашей тихо дышит,
Мы слышим пение птиц, а не грохот железных пуль.
Только, пожалуйста, помните тот июнь,
Что красными нитями в памяти тысяч вышит...
Тот июнь
© Copyright: Полина Малыгина, 2015
Свидетельство о публикации №115082605977
Свидетельство о публикации №115082605977
Рецензии