Вычурное солнце сгорит.
И ничто его не спасёт.
В конце каждый замолчит
И сердце навсегда замрёт.
А когда-то утро ласкало взгляд,
И по вечерам я не ждал.
Не нужно было совершать никакой обряд,
Я лишь тебе набирал.
Мой мозг противится всему,
Хочется пересесть на другой ряд.
Я всегда просил лишь одну,
А получил обмоченный кровью наряд.
Порошок не сотрет ничего,
Лишь бледнее стала кровь,
И всё ношу я его,
Проклиная каждого вновь.
Наряд
© Copyright: Сатааил, 2015
Свидетельство о публикации №115082604967
Свидетельство о публикации №115082604967
Рецензии