Может быть все это сон?

Жизнь - иг­ра, иг­ра без смыс­ла и кон­тро­ля над со­бой.
Без стра­ха и сом­ненья, без по­рока и уп­ре­ка
Ид­ти впе­ред к не­из­вес­тно­му се­год­ня,
Бро­са­ясь в жар и хо­лод, навс­тре­чу ярос­ти вет­ров.
Най­ти свое, уй­ти или ос­тать­ся? Ре­ша­ем мы,
И кро­ме нас не в си­ле боль­ше ре­шать ник­то за нас.
За­чем нуж­на сво­бода, ес­ли есть гра­ница?
Пре­одо­леть се­бя? Дру­гих? Ко­го?
Сра­зить все мыс­ли, и упасть.. Упасть в без­дну пус­то­ты,
Ко­торой нет кон­ца, но был ког­да-то край.
Бе­жать к кон­цу тун­не­ля, к фи­нишу иг­ры сто­летий,
Бе­жать не спо­тыка­ясь, ис­терзав все ру­ки до кро­ви.
Вся тень сом­не­ний ос­та­лась по­зади.
Ту­пик... Ку­да же даль­ше? Нет пу­ти или до­роги,
Нет и сил на от­дых и ды­ханье, на сос­тра­данье.
Ог­ля­деть вок­руг, уви­деть свет над го­ловой,
Рас­пра­вить крылья и под­нять­ся, вздох­нуть сво­бод­но
И взле­теть ку­да-то к об­ла­кам, в мир бе­лого заб­ве­ния.
Дви­женье... толь­ко бы до­жить до са­мого кон­ца,
Дви­женье те­ла за­мед­ля­ет сер­дце­би­ение.
Есть еще ос­та­ток си­лы, но тя­нет в сон...
Мо­жет быть все это сон?
Ведь крылья... мне не да­вал ник­то.