Баллада о потерянной музе

Не слово в слово, не строчкой в строчку,
Не повторю, что не моё.
Не напишу вам я на листочке
А лишь своё  спою, своё.

На что похожи чёрные песни?
На что похож мой белый стих?
Своё писать мне интересней,
Нежели читать других.

И я пишу всегда без правил -
Как мне прийдёт, так запишу.
И много я стихов отправил,
Поэта звание я ношу.

И мне читать те книжки ваши,
Что нас обучат, ну как-то влом.
Ведь я пишу, будто я старше.
Пишу для всех, тех, кто с умом.

Простых стихов уже ну очень мало.
Простая лирика никак не прёт.
Это моя душа туда попала,
Где люрика не живёт.

И я пишу о многих людях,
О нашем мире не простом.
Без правил я и без прилюдий
Пишу о брошенном своём.

И вспоминаю о тёмном прошлом,
О светлом будущем нет идей.
И будто я средь мира брошен,
И я один среди людей.

Стоит гитара, ей лет - сотня,
На ней играю иногда.
Но не беру её сегодня,
А сегодня, как вчера.

Всё так же хмура и вроде лето,
Хотб и конец - я жизни рад.
И там любовь моя, она там где-то.
А я не с ней, - я виноват!

Прощайте строки, четверостишия,
И вам удачи, стихи мои!
Теперь в душе моей царит затишие,
Царят безмолвные серые дни.

И не пишу, и не играю,
И верь, не верь, но не пою.
Я как и раньше, сижу - мечтаю,
Смотрю в окно на луну свою.

Я б её сдёрнул с тёмного неба.
Я бы её эх, подарил,
Подарил тебе, но тебя нету.
Это я сам всё упустил.

И не пишу уже я месяц целый,
И не пою народу  год.
Я среди всех всегда был первым,
Но те,кто сзади, они наоборот!

Они же счастливы, эх, как рады!
И это я один грущу.
Ведь полюбить смогли их, гады,
А я... себя я не прощу.

И без ошибок не привык я,
Без сбоев ритма не могу.
Это по горлу словно бритвой,
Это железом по стеклу!

И сердце рвётся, и мои связки,
Крик в пустоту услышит ночь.
Она лишь слышит добрые сказки,
Но добрым сказкам мне не помочь.

И лютый зверь, он воет ночью,
А я всё написать пытался тебе!
Ну не выходит ничего попроще,
Ведь в мире троп попроще нет.