Окутал туман старое поле,
На которое вечером падет снег.
И вся эйфория становится горем,
По истине странным становится смех.
Палитра северной авроры
Дает мне вспомнить этот смех.
Я вспоминаю наши разговоры,
Ведь для меня была ты лучше всех.
Наверное , скажет когда-то читатель
“Как же с любовью ты всех нас достал”.
Промолвит тогда в ответ вам писатель:
- Быть может, себя я бы так не назвал…
Что ж , постараюсь в этих строках
Всю боль , печаль вам передать.
И чтобы каждый из вас снова,
Не стал “стихами” попрекать.
В замёрзшей воде не появится рябь
И зимнего солнца лучи не помогут.
Как лед растопить и развеять печаль?
Писать о любви , скажу вам, убого…
Усталость писать всё в отчаянии.
Безмолвны , унылы становятся прозы.
Довольно уже бесконечных страданий,
Как острых шипов доцветающей розы.
***
© Copyright: Илья Великиий, 2015
Свидетельство о публикации №115082409952
Свидетельство о публикации №115082409952
Рецензии