Постучала синица в окно,
Где-то слышал:плохая примета.
Говорят:"Тебя сгубит вино,
Ты в вине не отыщешь ответа.
Ну чего не хватает, братан?
Как сыр в масле и бесишься с жиру,
Напридумывал вычурных ран,
Сам никто, а советуешь миру".
Да, бываю я пьян и смешон,
Да, играю, простите в поэта -
Это солнцем подаренный сон,
Это боль необъятного лета.
Вылезайте из тухлых могил,
Погуляйте моими полями.
Бог давно нас убогих простил,
Он смеется, он жив только нами.
Я в любую секунду умру
За огонь, возвращающий чудо.
Только небо бледнеет к утру,
И вопрос прямо в лоб:"Ты откуда?"
Постучала синица в окно
© Copyright: Роман Прокудин, 2015
Свидетельство о публикации №115082407022
Свидетельство о публикации №115082407022
Рецензии