Не утро, а осень,-
Скупое и беглое,
Как поезда,
Не облака на перинах-
Острожья здесь,
И не суть,
Что первичней «не возомни»,
Чем тактичное
В неоправимом оскольничестве
«прости»,
Ведь, не христовы апостолы
И не скопцы,
Мы-
Грехоборники,
И кропи нас теперь пророчество,
Не отцы мы поэзии
И не сыны.
Ах, счастливая дерзкая юность,
Тот участок реки,
Куда дважды бы,
Но не войти,
И не правда ли, что среди многих
Монолитных, неопровержимых,
Запоминался скорее
Оловянный, деревянный, стеклянный.
Было бы чем удивить,
Так судьбою бы Лира
Опротивиться той
Жизни, что еще предстоит,
Но уже, как трава,
Под ноги стелется;
Ведь не юность уже,
Не поветрие,
Не бросаться венками в ручьи,
А глядеть на стремнины насущного,
Что клонятся, как к пропасти,
В небытие.
из сборника Канва
© Copyright: Виктор Евлампиев, 2015
Свидетельство о публикации №115082400509
Свидетельство о публикации №115082400509
Рецензии