Портрет

            
На столике моем стоит портрет.
Слезами горькими родных и близких вымок.
И кажется, что шепчет: - Смерти нет.
От времени увядший фотоснимок.

Так тяжко без тебя, отец. Болею.
Что без тебя я, без твоих железных рук?
Как сокрушаюсь об ошибках и жалею.
Ушел из жизни самый близкий друг.

Я так и не успел сказать «Спасибо».
И не сказал последнее «Прости».
Свежи цветы, но срезаны. Не живы.
Им на твоей могиле не цвести.

Я рад. Ты не услышишь стонов сына.
Как воет он от боли и кричит.
Как тонет в море слез, тумане дымном
Ребенок твой, родившийся в ночи.

Звездою яркою ты прогорел на небе.
Любя родных, друзей, весь белый свет.
Делясь с людьми куском последним хлеба.
На ослепительный меняя черный цвет.

Я нависал над рамкою портретной.
 Клубами надо мной табачный дым.
Забвенья памяти твоей не будет светлой.
Ты будешь жить, пока живет твой сын.

Пусть был не лучше всех,
Не Ангел и не Бог,
Но жил он на земле,
И он любил, как мог.

                24.02.2014г.               14.39.