Себя поэтом не считаю

Себя поэтом не считаю,
В высоком смысле слова.
В мечтах бывает и летаю,
И всё ищу душе я крова.
   Природа и село родное,
   Дают приют моей душе.
   Я замки в облаках не строю,
   Мне жить приятней в шалаше.
Как в детстве строили в ветвях,
По лестнице тайком взбираясь.
С монашинки катались на санях,
До синих губ на озере купались.
   Я просто говорю стихами,
   В них краше жизни красота.
   Ведь не объять её руками,
   Души раскрыта нагота.
Художник тот родня поэту,
Он пишет душу на холсте.
Я благодарен интернету,
Мы там живём в одной мечте.
   Пишу то ямбом,то хореем,
   В моих стихах не всё и ладно.
   Но в жизни я другой дозрею,
   Тогда писать я буду складно.
Простите критики невежду,
Мои все строки о любви,
Где звал в тоске надежду,
И каждый миг её ловил.
   Мои рассказы о закатах,
   Об осени такой красивой,
   И грома летнего раскатах,
   Как дед стегал крапивой.
И о селе где я родился,
В лесной Рязанской стороне.
Я не стыдился,я гордился,
Где довелось родиться мне.
   К театрам,скверам не привык,
   Люблю я снежное раздолье.
  Жалею,что зарос родник,
  Лугов цветистое приволье.
Как глубоко приятны мне,
Лесные чащи и берёзки.
Бродить в прекрасной тишине,
Где птиц лишь слышны отголоски.
   Душа стихами говорит,
   Остановить её не в силах.
   Ведь как костёр она сгорит,
   Любимая, грустная лира.