Долги, как ком за всё, что есть на белом свете,
За Честь Его, за Совесть тех, кого уж нет,
И всё-то мне на длань в каком-то черном цвете,
Как горсть в лицо, чтоб сразу в грязь его, монет.
И тут же в пах, да кулаком, какая жалость,
Что толь раз, да не вконец, а лишь слегка…
А был ли Свет, иль это только мне казалось,
Что падал он на тень мою из потолка.
Листок в руке, он чист ещё, а нужно ль пачкать
Сей белый снег не моего Небытия,
Коль спит давно в душе моей больной скрипачка,
А та, что бдит, и не поёт, и не моя…
Долги пред... Музой
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115082307661
Свидетельство о публикации №115082307661
Рецензии