Вшивая тонкою иглой нить вечера в парчу заката,
играя едкой мглой, себе я попрошу заплатку
пришить к одежде, чтоб своим казаться в лунном поле.
Дорога лунная, один идёшь, сопротивляться ты не волен
тягучей сумрачности стен, слепивших узкие проулки.
Текуче серебрятся листья в потьме деревьев, кроны-руки
тебя идти быстрей зовут, и чудится безмерной площадь,
и ты идёшь, но не дойти; как всадник, потерявший лошадь,
ты - разучившимся шагать - сплетаешься ногами с тенью,
уверенной игле, сшивающей миры, становишься мишенью.
Вшивая тонкою иглой нить вечера в парчу заката...
© Copyright: Даниэль Зорчин, 2015
Свидетельство о публикации №115082307609
Свидетельство о публикации №115082307609
Рецензии