Мне тридцать лет, и я сижу...

Философскому Саксаулу

http://www.stihi.ru/2011/01/06/2039

Мне тридцать лет, и я сижу
На кухне с кофе, с бутербродом,
И, размышляя, нахожу:
"Опять паршивая погода".

Мне тридцать лет, меня и нет
Как будто: кофе с бутербродом
Единственный мой партбилет,
Единая моя свобода.

Мне тридцать лет, и я пишу
Стихи, лишь в них и выдыхая,
Вдоль шторма шляюсь, нахожу
Высокими полёты чаек.

Мне тридцать лет, и сорок лет
Однажды будет мне: свершится
Ещё рубеж. И света нет.
Лишь свечка пламенем дымится.

                23-08-2015


Рецензии
Есть такой кот, он ходит сам по себе: Юрий Антонов.
Сколько людей было охвачено его любовью:
http://www.youtube.com/watch?v=jgDDWZaMRN8
Скажите, что его жизнь не удалась?

Вы ведь знаете стих М.Цветаевой "Ошибка", и
вам не надо с спешить превращать "снежинки ,
что легко летают, как звездочки упавшие скользя",
в слезы.

С теплом:-)

Филип Пушкарев   02.09.2015 15:50     Заявить о нарушении
Без действия сидеть и мечтать тоже вроде как-то неправильно.

Молитва

Христос и Бог! Я жажду чуда
Теперь, сейчас, в начале дня!
О, дай мне умереть, покуда
Вся жизнь как книга для меня.

Ты мудрый, Ты не скажешь строго:
- "Терпи, еще не кончен срок".
Ты сам мне подал - слишком много!
Я жажду сразу - всех дорог!

Всего хочу: с душой цыгана
Идти под песни на разбой,
За всех страдать под звук органа
и амазонкой мчаться в бой;

Гадать по звездам в черной башне,
Вести детей вперед, сквозь тень...
Чтоб был легендой - день вчерашний,
Чтоб был безумьем - каждый день!

Люблю и крест, и шелк, и каски,
Моя душа мгновений след...
Ты дал мне детство - лучше сказки
И дай мне смерть - в семнадцать лет!

МЦ

Не оттого, что нельзя мечту хватать руками, а оттого, что всё равно всего, что мечтается, не успеешь.

Бог, внемли рабе послушной!
Цельный век мне было душно
От той кровушки -- крови.

Цельный век не знаю: город
Что ли брать какой, аль ворот.
Разорвать своей рукой.

Все гулять уводят в садик,
А никто ножа не всадит,
Не помилует меня.

От крови моей богатой,
Той, что в уши бьет набатом,
Молотом в висках кует,

Очи застит красной тучей,
От крови сильно -- могучей
Пленного богатыря.

Не хочу сосновой шишкой
В срок -- упасть, и от мальчишки
В пруд -- до срока -- не хочу.

Сулемы хлебнув -- на зов твой
Не решусь, -- да и веревка
-- Язык высуня -- претит.

Коль совет тебе мой дорог, --
Так, чтоб разом мне и ворот
Разорвать -- и город взять --

-- Ни об чем просить не стану! --
Подари честною раной
За страну мою за Русь!

МЦ

Агата Кристи Ак   05.09.2015 16:05   Заявить о нарушении
Потрясающе,
По глубине, по мощи, по образности.
Многие мужики- поэты в её тени начинают казаться женствеными слюнтяями.

Спасибо

Филип Пушкарев   05.09.2015 16:51   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.