Из боли возникает боль.
Ты, мук моих не замечая,
руками шепчешь мне:"Позволь..."
и я, глупышка, позволяю...
И, что-то рвётся на куски,
на части в сумерках дробится,
цепляет крючьями тоски.
Тебе ж одно - меня добиться.
Любовь моя тебе - пустяк.
Не хочешь мучить, сожалеешь,
пьёшь кофе у меня в гостях,
вопрос в глазах: "Ещё погреешь?"
Вскипает бурями вода -
стремится вырваться на волю.
Ты - боль моя. Моя беда.
Но больше ранить не позволю.
***
© Copyright: Наталья Крутая, 2015
Свидетельство о публикации №115082305099
Свидетельство о публикации №115082305099
Рецензии