Реальность

Я проснусь однажды, от ножа, что пронзит мою спину,
Я почую сильную боль - то будет пуля в моей голове…
Мир спишет краски, начнёт помирать, превратившись в рутину,
А я вместе с ним постепенно развеюсь прахом по богом забытой земле.

Душа полезет из тела на волю, надеясь, что быть там можно светлей,
Но встретится ей ворон-судьба, что точным ударом крыла,
Будто лезвием, разрубит мечты - так и потускнеет душа,
Упав на развалины общинного строя. Нету дыхания. Она умерла.

Умерла безвозвратно, не так, как в сказках детям мозги промывают,
А так, как закон мироздания вечно людям нещадно гласил:
Родился, подрос, постарел и в гроб опустился, и тебя забывают
Под метрами грунта, под камнем, где годы жизни твои нанесли.

Теперь мёртвое тело идёт, потеряв всё терпение и чувства откинув назад.
Моё тело выходит на улицу, где глазам в обозрение представлен
Таких же пустышек с вырванным сердцем гниющий парад,
Где каждый идёт наугад, наплевав на свой путь, и хищникам стравлен.

А ворон порхает над нами, ищет среди нас новую жертву да пищу,
А люди идут, не боятся его, думая, что всё уже потеряли
И смысла не видят пытаться вернуть хоть какую-то нишу.
И ворон прождёт, восседая на башне с часами, которую мы на костях основали.

Стрелки часов бегут беспрестанно, а люди снуют и так же во всех мечут ножами,
И вот попадают в меня. А позже в тебя. И мы вдруг встречаемся.
И что же? Льём речи реками, открывая их порывом завалы над нами?
Нет. Мы уходим по разные стороны, новые лезвия друг в друга воткнув, когда попрощаемся...