Как поверить тому не хотелось,
Что твой голос негромкий затих,
И последний твой синий троллейбус
Пассажиров теряет своих.
И не крикнешь кому-то: «Верните
Эту полночь и свежесть листвы,
Фонарей убегающих нити –
Ожерелье на шее Москвы!»
Оживают цветные картинки:
Зимний день, и коньки напрокат,
И мальчишеские ботинки,
И морозный багровый закат.
Дом старинный, ворота резные
И проделки шпаны – детворы,
Переулки, дворы проходные –
Незабвенные наши дворы!
Стала песнями, снами, стихами
Эта память счастливейших лет,
Тех, которые прожил ты с нами,
Первый бард и прекрасный поэт.
Памяти Булата Окуджавы
© Copyright: Александра Галицкая Смородина, 2015
Свидетельство о публикации №115082304834
Свидетельство о публикации №115082304834
Рецензии