Опять весь город огороды
Копает, чистит, стережёт.
И так не год, не два – а годы,
Пока внутри всё ни сожжёт,
Пока ни вымолвит устало,
Что вот, наверно, и конец
И сердце что-то реже стало,
Над головою не венец,
Нога идёт не так, не тянет,
Рука поклажу не несёт.
И что теперь?
Ведь всё завянет
И первым холодом побьёт.
Убьёт.
Вся жизнь лишь для желудка
И это – ты,
И это – я?
Ну что?
Подумать даже жутко…
Неужто это жизнь моя?
Опять весь город огороды копает чистит стережёт
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2015
Свидетельство о публикации №115082304728
Свидетельство о публикации №115082304728
Рецензии