на ладонях большой Москвы
где-то тихо дремлет поэт.
рука застыла на "я и ты",
пока окна целовали рассвет.
он всю ночь напролет писал,
запивая стихи чем-то сладким.
то про любовь, то про вокзал,
то про мир свой - хрупкий и шаткий.
сидел, забравшись ногами в кресло,
сжигая чувства тридцатый раз.
и стены горели, питаясь блеском
его синих, безумных глаз.
так влюбленным даются крылья,
так с сердца пером снимается боль.
так сто килограммов душевной пыли
испаряются - сразу под ноль.
***
и даже если снова настанет вечер,
если снова настигнет мрак,
если рядом ничьи только плечи,
не сдавайся, милый.
не бросай своего пера.
P.S. моему хорошему другу
не бросай пера
© Copyright: Элина Астер, 2015
Свидетельство о публикации №115082304282
Свидетельство о публикации №115082304282
Рецензии