Ни о чём..

Крылья точит острый ветер,
Шапку с головы срывая,
Вроде свеж, а вроде светел,
Вроде держит, отпуская.

На ряду с водой и светом,
Стоит ветер, воздух, шум,
Полностью остыв в согретом,
Пепел пережёг в золу.

Напилил опилок гору,
Наломал себе он дров,
Не узрим людскому взору,
Лоскутов судьбиных шов.

Нить судьбы, продолжив строго
Плану, вяжет карт покрой,
И сыграет у порога,
Старый - бывший молодой.

В карты игрища устроив,
Игроки стоят, как тени,
Всем не ровно карт разложив,
Тени - жертвы неврастении.

Размешав охапку судеб
Ложкой ржавой в старом чане,
Наблюдав, как портят люди
Себе жизнь, стоял печальный.

Полюбив природу жизни,
Ветер, шум и падший мир,
Отказал себе в комизме,
Пять рубах сносив до дыр.

И не нужно, чем пять больше,
Мне рубах сейчас, порой
Служат долго, даже дольше,
Чем отмерено судьбой.

Говоря о шуме ветра
И задев тему судьбы,
Говорить можно безмерно,
Будет ли посыл? Увы!

2015.05.10_ЭлиягуПодземов