Что стоит слово?

Что значит быть плохим? Задумывались ли Вы когда нибудь,об этом?
Что значит грех? Иль собирать грехи? Иль быть кому то в жизни ярким светом?
Что стоит слово? Я тебя люблю? Когда насмешка сквозь слова струится?
Иль умираю без тебя,молю... И падаю как раненная птица?
Когда нет сил забыть ещё слова,когда ты к человеку относился...
Лишь хорошо.А он с своим люблю,любимая и милая носился...
Где только мог,чтоб душу растворить...доверчивую... словно капли в луже...
А к сердцу вход,все становился уже...И рай на ад...и снова на краю.
Что стоит слово? Я тебя люблю? Задумывался кто нибудь об этом?
И почему позволено немногим,быть ярким светом? Быть ярким светом...
Таким далёким,таким холодным и тусклым...подобным фонарю...
Не настоящим,не настоящим...искусственным,обманчивым люблю.
Таким ли человеком ты согретым,мечтаешь быть? Любить его быть может?
Твое ведь сердце лишь на миг тревожит...и дарит не тепло любви а боль.
Ты только лишь ему сказать позволь,от сердца правду...Он замолчит,
Сказать её не сможет...не чувствует.Его вина не гложет.
Он верен самому себе,он сам с собой ещё в борьбе...и эго собственное побороть не сможет.Ему не властно,говорить прости...ему не властно.
А ты напрасно...любишь снег и лёд...а вдруг весна и корка вдруг растает?
А он орёл под небеса взлетает... не думая...что искренне люблю...
Его ещё когда нибудь погубит... А вдруг и тот...кого и он полюбит...
Ему ответит,я вас не люблю. Изнеженные пафосом привольным...
Останется ли он,собой довольным...поняв когда то,что правым не был...
Что любящую душу погубил... что за любовь,он человеку больно...
Не раз,не два... А время все творил.Что значит быть лихим,плохим,занозой?
Насмешкой,нелюбовью,не мечтой? А это значит быть просто не той...
И для любви в любви,быть лишь угрозой...И когда дверь открыта...
Стать стеной...Лозою извиваясь в предисловии... не дав на жертву для любви...
Ставить условия? Что стоит слово? Я тебя люблю? Когда напрасно бы стучатся в двери...все потому, что ты кому то верил... И им был предан...
Путь не изведан,а коли мы не знаем что творим...Мы как жерства....
Пылимся под ногами. И виноваты в этом только сами... А если нет,растем мы как трава. Видим глазами...чувствуем сердцами...и радость,счастье,-море,синева.
  (Понкратова.Е.В.)