без пяти

где-то внутри потеряно бьется: а мне семнадцать.
вроде бы, душит, отчаянием сквозит.

уймы непройденных жизней, каких-то станций и мой пиз*ецки измятый, усталый вид.

что я еще обязана показать, чтобы все видели: господи-блять, живу.
тонны вранья, учишься больше врать и, не задумываясь, тянешься к самому дну.


я бы сказала: это совсем пустяк, каждый однажды сходит слегка с ума.
даже не думая: где, и когда, и как; только себя оправдывая «был в голове туман».


—


я заебалась. в общем-то, всё привычно: бросишь ключи на стол и заваришь чай.

— как настроение?

— я — хорошо. отлично. если не сдохну ночью, зови врача.


так всё циклично движется и дурачит, хочешь — умрешь, хочешь — сыграешь в ящик,
мне, блять, семнадцать, это хоть что-то значит? лучше, наверное, думать о настоящем.

что там со временем — всё еще рвется в бой? я не в строю, я переломана — хах, ну солдат? едва ли,
если происходящее вокруг можно назвать судьбой, то меня здорово этим всем наебали.


—


солнце нещадно слепит и жжёт глаза, думаю: это возраст — должно пройти.
время, нажми уже тормоза,


мне без пяти

восемнадцать;

мне без пяти.