Свет луны, серебристый,струится.
Плачет мать над могильным холмом,
Горе суженной быстро промчится,
Горе матери в горле комком...
Помнит сына мальцом босоногим,
Помнит ссадины все до одной,
Попеняет,зачем была строгой,
Не жалела тебя я родной!
Ах...Зачем же ушёл ты так рано!
Внук лопочет как ты... Посмотри!
Будет сыном чужим он...Как странно...
Ты не хочешь со мной говорить...
Дождь ли снег,холодный ли ветер,
Неизменно в платочке она,
Незабудутся, матери, дети,
Всё же, ты, не родная...Жена...
Плач..
© Copyright: Владимир Антюшин, 2015
Свидетельство о публикации №115082207642
Свидетельство о публикации №115082207642
Рецензии