О танкисте

На его голове седины не сочтёшь,
А ведь был он, когда-то мальчишка, хорош -
Голубые глаза были жизни  полны,
Собиралась в них синь небесной волны.

Что ж, любил он девчат, и любили его,
За любовь не казнят – нам сердца для того.
Когда страстью горят – страсть от страсти ведь рознь
На века говорят – от судьбы не уйдёшь.

Так и он не ушёл. Не расскажешь всего,
Но безусым  война  забрала в взвод его.
Забрала. Понесла по дорогам своим.
Мысль к победе одна  завладела всем им.

Был он ранен не раз и контужен в бою,
Смерть смотрела в глаза через  танка броню.
Память нашим отцам, память смолкшим сердцам –
Обелиски стоят  по стране тут и там.

Там, где парки растут, тут, где вечный приют
Отдан нашим отцам, старшим братьям - бойцам.
Он терял их, друзей,  в каждом  новом бою.
Похоронки на них приходили в семью...

Эту горечь потерь пришлось  многим испить.
И сейчас у людей  от них сердце болит -
Не изъять, не извлечь эту боль из сердец.
Ожидают годами, вдруг, вернётся отец...

Не приходят мужья с той жестокой  войны.
И глядят  сыновья   с лет  ещё молодых,
С фотографий глядят,  возвращаются в сны.
Матерям говорят: «Мы в граниты вросли.

Мы в траве, мы в полях,  мы в лесах и земле,
И в Европе наш прах,  там, в  далёкой стране.
Мы листвой говорим наших русских берёз,
Алым маком горим, лепестком нежных роз.

Хлебом  в поле встаём,  на просторах земли,
Воду рос с трав мы пьём.  Мама, мы не ушли..
Не ушли мы совсем – мы остались в веках –
Вечным  стали Огнём, на могилах в цветах...

Не пришлось нас тебе под венец провожать –
Нам другие  венки на могилы дарят.
Наша  Родина  Славой и честью живёт.
И мы с нею с холмов также смотрим вперёд..."

Обелиски вросли там, где травы росли,
Где холмами земля укрывала поля.
По холмам тем не раз он свой танк проводил,
И под ними под час он друзей хоронил.

Мёртвым память людей, а живым – память жизнь.
Слов последних друзей не забудет танкист.
Я беседовал с ним, очень часто причём.
Вспоминал он бои, друзей раненых стон.

Поколенье моё – 20 лет в годах рознь
И я впитывал всё, что нам знать не пришлось.
"Сколько вас, сыновей, не вернулось с войны.
Вы пуль слушали  трель – вашей нет в том вины".

Нет вины, что от вас не растут сыновья.
Отняла вас война от дел мирных, людских.
Ваша жизнь отдана, чтоб пожар зверства стих.

Он был там. Среди тех сыновей, что оставили мать.
Но ему повезло  больше всех воевать...
Он вернулся  живым, за друзей  отомстил -
Своим телом, огнём  жизнь друзей защитил.

Годы быстры, как рысь – внуки уж поднялись,
И на китель глядят, где наград целый ряд.
«Этот, – спросят, - за что? А тот выдан когда?»
И вновь память его пронесёт по годам.

Памятью его лет дорожить нужно нам.
Поклонится за  подвиг,  отвагу.
Его сверстники спят по лесам и полям.
Нам свобода - за смерть их награда...

08.05.1987