Я жду смерть, чтоб отправиться в поход,
Сидя на могиле, у кладбищенских ворот.
Боги ходят в чёрном, но нет траура нигде,
Плач уже не слышен — все забыли обо мне.
Кто хоть что-то помнит, на замке свой держит рот,
Никому нет дела до тупых, чужих забот.
Трудно быть поэтом в поселенье дикарей,
Ведь никто не против бросить парочку камней.
Так же раньше было. Так же будет и потом.
Творческие люди путь окончат под мостом.
Смерть не выбирают, выбирает нас она.
Жизнь — всегда паденье, не дотянешься до дна.
Много нам не надо, чтобы кое-как, но жить:
Дом, кровать и кто-то, кто хотел бы рядом быть.
Прошлого осколки будут лезвия острей…
Смерть, ну где ты ходишь? Забери меня скорей…
Sweet dreams die hard
© Copyright: Кирилл Беркутов, 2015
Свидетельство о публикации №115082204369
Свидетельство о публикации №115082204369
Рецензии