У беговой дорожки в парке

Для чего я ношу на плечах это хмурое небо?
Смысла нет или он поместится в напёрстке швеи.
Столько стран и времён, где я мог, но не буду и не был.
Столько странных загадок и тайн, но они - не мои.
Люди бегают в парке для мускулов и для сосудов.
Их движения так же пусты, как движенья жуков
или глупых коровок. А я, как шпион из кустов,
наблюдаю за тем, где уже не смогу и не буду.

Я, как злобный, но маленький и незначительный тролль,
насылал бы несчастья без жалости и без злорадства -
просто ради того, чтоб привычка к приёму лекарства
не смогла заглушить эту благословенную боль.
Зябко в старом пальто, на котором двух пуговиц нет.
Нет, пришить - не проблема, найти эти руки - проблема.
Это Гамлет - наследный дурак - сочинил нам дилемму,
от которой не может столетья оправиться свет.

А ведь мудрости в этой дилемме его ни на грош.
Ни один волосок не становится белым и чёрным.
В чём ты волен, дурак, на страданья и смерть обречённый?
Ты не волей родишься, а после не волей умрёшь.
В чём ты волен, так разве что в выборе правды и лжи,
на котором вся жизнь, как костёр на берёзовых углях.
Остальное всё можно, как ты мне не скажешь, нагуглить.
Но из этого выбора, видно, и сделана жизнь.