Здесь нет пророка и упрека
И мельницы заводят током,
И рыба в серебре
Лежит, поблескивая боком,
Как дом твой белый, где осока,
И колокол на дне
Реки, что вылилась из блюдца.
Все, кто уходит,- остаются.
И мне идти туда,
В тот дом, где синие мундиры
Меняют теплые квартиры,
И ряску у пруда
уже затягивает дымкой,
Пока эмбриональной льдинки,
Но карта на столе
Лежит отколотым коленцем,
И вечер тонет в звуках скерцо,
И рябчики в золе...
Здесь нет пророка и упрека...
© Copyright: Галина Садовская 2, 2015
Свидетельство о публикации №115082200232
Свидетельство о публикации №115082200232
Рецензии