Присев на стул, он нежно её взял,
Провёл рукой по ней как-будто гладя
И в тот же миг он заиграл,
На гриф практически не глядя.
И ловкими движениями обеих рук
Он извлекал печальные мотивы,
Да так, что аж захватывало дух,
Всплывали образы игривые.
И нежась в этой чудной гамме звуков,
Он сам как-будто где-то там витал.
Так быстро двигались по грифу руки,
Любую ноту с лёгкостью он брал.
С невероятным выражением,
С любовью, лаской и душой,
Касался струн одним движением,
Всю выражая свою боль.
И вот пассаж финальный сыгран,
Осталось только пару фраз...
"Аплодисменты! Концерт отыгран!
Вы лучший! Браво! Высший класс!"
И он поднял глаза неспешно,
Увидев вновь пустой лишь зал,
Сегодня он сыграл успешно,
Но так никто и не узнал.
И он сюда ещё вернётся,
Ещё не раз сыграет на ура,
Но в жизни всё так повернётся,
Что музыкантом он не станет никогда...
Стих о несостоявшемся музыканте
© Copyright: Стас Волобуев, 2015
Свидетельство о публикации №115082200195
Свидетельство о публикации №115082200195
Рецензии