Грузовой порт

               

Никому ничего не скажу,
в порт сверну – от «канатки» направо:
целый день разгружают баржу
с золотистым песком Донузлава.
Штабель брёвен, барханы угля,
два буксира, обшарпанный  «лоцман»,
возле будки, рыча и скуля,
цепь порвать всё пытается Боцман.
Я душой отдыхаю в порту.
Запах рыбы, цемента, мазута
ощущаю я даже во рту,
а на сердце легко почему-то.
Даль морская волнует всегда,
потому что в ней – дальние страны;
в порт заходят-выходят суда,
как жирафы, склоняются краны.
Порт недаром  зовут – грузовой,
и недаром он в детстве мне снился:
то лебёдок издёрганный вой,
то гремит якорь-цепь возле пирса.
Сейнера притулились в углу,
сразу видно – видавшие виды;
ловят рядышком рыбу-иглу
пацаны на кусочки ставриды.
Чайки хрипло кричат на лету
или в бухте сидят, как литые:
забываю всех дней маету
и претензии к жизни пустые.
Здесь романтики гриновской соль.
Снова детской подвержен игре я:
кто из нас не мечтал об Ассоль?
кто не видел себя в роли Грея?
Я до вечера здесь  поброжу,
погрущу – хоть пришёл не за этим:
грузят лес и кирпич на баржу,
чтоб ушла в Донузлав на рассвете…