И это не Бродвей за твоим окном,
А все те же монотонные многоэтажки.
Через час на работу стартует весь дом.
На низком старте, всё ожидает отмашки.
И не прохладный виски стоит на столе,
А чашка остывшего, черного чая с лимоном.
В ночи город укрылся, как в черной золе.
Вот он - твой мир, со своим лучшим сезоном.
И не шумом океана наполнена ночь.
Под ногами не песок, а колода из плит.
Улететь бы от этих окаменелостей прочь,
Но, похоже, ты в этом городе бронзой отлит.
И это не Париж, которому серость к лицу.
Этот город, под дождем, как брошенный пес.
Он не ожидает удар, подобно бойцу
А зажимает трусливо между лапами нос.
И вовсе не Альпы виднеются там за окном
И как-то совсем далеко уж от лучшего мира.
Тут хоть все реки залей самым лучшим вином
Вокруг будет то же серое лето и пустая квартира…
И это не Бродвей...
© Copyright: Илья Шипов, 2015
Свидетельство о публикации №115082109500
Свидетельство о публикации №115082109500
Рецензии
