Перебирая словно вишни,
Ища в них твой особый вкус,
Мужчин с изяществом излишним
Ввожу в искус...
Греха не видя в том, ни края,
Забыв о риске на черте...
Да, я признаюсь - не святая,
Да и они, скажу, не те.
В них не хватает той - особой
Тебе присущей кислоты,
Сравнимой, разве что - со злобой.
Они - не ты.
Они слащавы, терпеливы.. -
Счастливой матери сыны.
В них нет той резкости игривой,
Что посещает мои сны,
Когда ложусь на чью-то руку,
Устав от липкой суеты,
Зевком прикрыв блудницы скуку,
С сарказмом выдохнув: не ты...
перебирая словно вишни
© Copyright: Ирина Эшбаева 2, 2015
Свидетельство о публикации №115082109068
Свидетельство о публикации №115082109068
Рецензии