Кто-то пишет про любовь,
Кто про ненависть, кто просто
Открывает ночью вновь
Белый, чистый, нежный остров.
Что бы чувств твоих канву
Бросить на него небрежно,
Что бы слов своих листву
Расстелить почти безбрежно.
И покрыть ни голубым,
Ни зелёным и ни чёрным
Цветом серым и простым,
Нежно свежеиспечённым.
(Солью и слезой полив… )
И незримо обречённый,
Как измаранный листок
Так лежать на пыльной полке.
Как невнятный нам исток.
(Сшитый начерно иголкой. )
Будто бы не взял он в толк,
Что быть должен цвет приятным,
Что быть чёрным хочет шёлк,
Бязь лежать всегда опрятно.
Ну а он себе марать
Белый остров изрыганьем.
Будто век ему не знать
Ни любви и ни страданья.
Будто просто и легко,
Разложив канву по кругу,
И истерзанных веков
Клочья, разбросав по лугу.
Кто-то пишет
© Copyright: Сергей Бизяев, 2015
Свидетельство о публикации №115082108769
Свидетельство о публикации №115082108769
Рецензии