Горит свеча неутомимо
Лаская светом пальцев труд -
Комки коричневые глины
Те пальцы мнут.
Сырой бесформенною грудой
Мне оставаться бы века,
Но оживаю я - о, чудо! –
В твоих руках.
Ты, вдохновению покорный,
От суеты устав и лжи,
В податливую эту форму
Вдыхаешь жизнь.
Но вдруг в глаза вольётся скука,
Тень омрачит твое чело,
И занесёшь ты в гневе руку,
Срывая зло.
Застыв беспомощно фигуркой
На самом краешке стола,
Благословляю тебя, скульптор,
Что я была.
Удар - и я за гранью зыбкой,
И разлетится в пух и прах
Моя печальная улыбка
На глиной скованных губах.
Но рассыпаясь на осколки,
Бесформенные черепки,
Я помню любящие токи
Ваяющей меня руки.
Я не смогла быть так красива,
Как ты стремился воплотить...
О скульптор, скульптор мой, спасибо,
Что хоть мгновенье дал мне жить!
2002 г.
Благодарность
© Copyright: Риммристая Лучшее, 2015
Свидетельство о публикации №115082100785
Свидетельство о публикации №115082100785
Рецензии