Как на пыльный хутор выкатил наш Путлер,
выкатил наш Путлер целый полк бульдозерОв,
гаркнул нечто люто, и покрылся хутор
тоннами раздавленных, несъеденных сыров...
Любо, братцы, любо? Любо, братцы, жить?
С нашим президентом не приходится тужить?
Мясо заграницы будет только сниться,
смерть утят невинных будем долго поминать,
правят здесь дебилы, ведь слабо им было
тыковкой подумать и вернуть товары вспять...
Любо, братцы, любо? Любо, братцы, жить?
С нашим президентом не приходится тужить?
Клоуны пророчат: Путлер наш захочет
тряпки заграничные пожечь, сойдя с ума.
Зуб на мир он точит, ну а мир хохочет:
ждёт страну голодная-холодная зима!
Любо, братцы, любо? Любо, братцы, жить?
С нашим президентом любо голову сложить?
Любо?
© Copyright: Людмила Скабрёзная, 2015
Свидетельство о публикации №115082107455
Свидетельство о публикации №115082107455
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
