Лишь кратер я на лунном теле

Лишь кратер я на лунном теле.

Лишь кратер я на лунном теле.
Лишь искра пламени огня.
Я ветра лишь прикосновенье
И миллиардов туч гряда.

Природы дочь. Я шепот камыша,
Сиянье светлячка на подступе у тьмы,
Я ландыша нежнейшего душа.
Я отзвук перезвонов, стон мольбы.

У ягоды черничной синева – все я,
Тумана шелест, стародавняя кора у ели,
Бушующий залив, бегущая волна,
Чарующая топь, очарованье мели..

Я желтый лист, укрывший наготу.
Я сгнивший перегной, насытивший траву.
Я солнца луч, пробудит что весну,
Я моросящий дождь, истлею на ветру.
Я меркнущий закат, Я бренности мечта.
Молниеносный сон, забытый сгоряча…
Остывший воск, 
Озябшая свеча.
Потухший день.
Студеная зима. 

Я струящийся, беглый уличный лик,
Полуночный поющий мерцающий блик,
Растекаясь по зыбкой ряби волны...
Послевкусием стану полуночной тьмы. 

Черешневый нелепый фиолет,
Лучистый и радушный утренний рассвет.
Я так тонка, как паутины стан,
Как бабочки крыло, но есть у них изъян!

Недолог больно век! 
Он слишком-слишком мал.
В нем смысла вовсе нет.
Был человек — не стал! 

Стою я у подножья кряжа
На горном склоне, на холме.
Смурнее гроз, бичующих поляны.
Чуждее мира сизого, во мгле.

Вот разразилась яростно и дерзко,
Смиренья и покой не обрести.
Быть может жизни ветка очень метко
Хлестнет пощечину — дерзай, лови!

Под стук колес и поездов гудеж,
Искала я себя. Искала тщетно!
И суть свою кляня под пляски и кутеж.
Снискала только грязь, да омерзенье лести.

Быть может друга потеряю,
Я в нем себя не узнаю.
От счастья вот уж не сияю,
И Бога не благодарю.

Так Что есть Я?
Что - Мир? Кто скажет?
Что крикнет чайка за окном?
О чем мечта моя, Кто знает?
Нет мира мне.
Нет счастья в нем!
И видит Бог,
Сама не знаю.
Ни о себе,
Ни о мирском.
Лечу туда, где птичьи стаи
И все катИтся чередом.

И как всегда изящен стан травы,
И вновь лампада у иконы догорает,
И та свеча, что больше не горит,
Свой путь другою ипостасью заменяет!

Так в чем же мой черед?
Зачем мое рожденье?
Когда погаснет мой рассвет?
И в чем предназначенье?

Я шум берез, я облачная тень?
На майском на лугу я мотылек?
Рассветный я лазоревый цветень,
Раскинутый канонам поперек?

Я маков цвет, я буква прочих редких строф?
Я тонкий аромат - увядших осенью цветов
Пронзенных горечью обид, холодным зноем,
И сладостью пылающих ланит -
Их аромат предательство хранит...
Так Что есть Я?
Что - Мир? Кто скажет?
Что крикнет чайка за окном?
О чем мечта моя, Кто знает?
Нет мира мне.
Нет счастья в нем!
И видит Бог,
Сама не знаю.
Ни о себе,
Ни о людском.
Лечу туда, где птичьи стаи
И все катИтся чередом…