Кисть

Она сидела на краю обрыва,
Но нет, она пришла сюда не умирать,
Она просто любит быть одна,
Она просто любит мечтать.
А впрочем, она по жизни одинока,
Она по жизни всегда одна,
Но именно это место
Так сильно любит она.
Здесь нет никого,
Как и в жизни её,
Но здесь слишком красиво,
Она чувствует: "здесь всё моё".
И скалы, и море,
Все звёзды, рассвет.
То море внизу
И старый дуб-сосед.
Она не странна,
Она не ужасна,
Она просто молода,
А её душа - бесконечно прекрасна.
Но она никому никогда
Не была нужна,
Просто сложилось,
Что она всегда одна.
Никто не мог сказать,
Что в ней было не так,
Она - как все,
Но по жизни попала впросак.
Ничем не хуже остальных,
Во многом даже лучше,
Нелюдима ото всех,
На отдельном островке суши.
А её нечаянные слёзы
Просто падали вниз,
С того самого обрыва,
Она сама не знала,
Почему же плачет,
Она не была истеричкой
И была далека от нервного срыва.
Может просто от того,
Что всё и всегда держала в себе,
Ни слова никому не говоря,
Излагала мысли в беззвучной мольбе.
Она умела превосходно рисовать,
Талант был развит на все сто.
Но художником ей никогда не стать
Ведь её искусство для всех - "отстой".
Никто никогда не видел
Её картин.
Точнее, видел - один кретин.
И именно он в ней веру убил,
Увидев искусство, слишком жёстко оценил.
Через много лет, её картины найдя,
Все скажут, как это прекрасно,
Но сейчас - она просто дура,
Рисующая с распахнутой душой, страстно.
Она художник своей жизни, своих картин,
Но художник одинокий,
Обречённый быть один.
Она бы многое могла,
Но делать этого не станет,
Она считает мир - уродом,
Который на путь истинный не встанет.
Она не станет марионеткой серой массы,
Она не станет, как все.
Она продолжит рисовать,
Писать своей жизни эссе.
Она будет одна, совсем одинока,
В абстракционном мире своём.
Одна, внутри жизненного срока,
Одна. Нет, с кистью вдвоём.