Полуденный свежий ветер щекотно лижется.
Костистые ноги тихо и по-ребячески
сминают слегка печёные листья мятлика.
В отрочестве не ревётся от боли всяческой:
захочется петь, а связки-то не колышутся.
С бечевника детства видится мир чудаческим -
не миром совсем, а сказочно страшной книжицей.
У взрослых ладонь не мягче простого валенка,
поэтому в пальцы хрупкие только просится.
Кричат хрустом стёкол чайки вразноголосицу.
Вот так остаюсь я век безобразно маленькой,
рукой растирая сальную переносицу.
с бечевника детства
© Copyright: Скинушка, 2015
Свидетельство о публикации №115082008845
Свидетельство о публикации №115082008845
Рецензии
