Зеркало

Известняк улиц оседает в легких,
И больно,
Что мои стихи, будто сбитые боеголовки,
Пролетают окольно,
Мимо ушей, мимо звукового трения,
Словно дождь.
И моя попытка сопротивления
- всего лишь дрожь.
Что стихи мои - суррогат,
Что раздражает,
Будто тявканье дурака,
Но оно хотя бы не убивает.
И печально смотря в облака,
Оставляя своё тепло в очередном парке,
Зная, что тут все и всегда врут,
Я, словно линия усеченная в графике,
Копаю тетрадный грунт.
И дождь мой, словно скрипка в подвале,
Все скрипит и скрипит.
А поэт во мне - человек, что уже не страдает,
Убит от твоей любви.
Но руки горячие тянут в омут,
Ты же знаешь,
Что, бывает, идешь одиноко к своему дому
И мечтаешь,
Что в сердце появится искра,
И больно
Уже никогда-никогда не станет,
Что будет совсем наплевать
На чужие слова.
Город мой поглощает дым и туман,
Холод обнимает мою кровать.
И забытый ребенок внутри не дает мне дышать.
И то, что я так беспрерывно и тщетно искал,
Было отражением одного из зеркал,
Лампочка живет, потому что внутри накал,
Но знаю точно,
Что в лампочке вселенная,
А тот известняк
Лишь мой природный пепел.
Меж криков, меж звуковых волн
Ты увидишь,
Что все слишком просто,
И тебе станет больно.