***

Боже, почему мне не 25 лет?
Ведь я устала слушать чужие истории,
смотреть на чужие фотографии
и вдыхать чужие чувства.

У меня любви целая груда,
Научилась справляться с апатией,
Жить не только сердцем-аппаратом,
Различать средний цвет!

А еще я реже крашу волосы,
не делаю больше татуировки,
не прокалываю своё тело
и вроде бы взялась за ум...

Почему же до сих пор он не тут,
не в области живота белого,
не издаёт приятные нотки,
а я не плету материнские косы!

Ведь солнце, не солнце, когда
чужие голоса раздаются
в нашу белую форточку.
Это же невыносимо, правда!

Я ему всегда буду рада,
редко ставить точки -
пусть шалости льются,
и не делают старше года.

Я... жду тебя, а ты
не приходишь и не стучишься в дверь!
Весь такой замерзший
и желающий любви, ласки!

А я читаю на ночь сказки,
вытрясаю с кровати крошки
от овсяного печенья. Не теперь...
И всё это только мечты.

Но обещай, боже, одно,
что мы встретимся с ним,
и всё будет также,
как было однажды.

И ему не будет страшно
больше, потому что наше
тёплое одеяло станет общим,
как моё худое тело.