Блюдце слёз и рюмка крови

Прекрасна скорбь
                С раздавленной душой.
Сквозь всхлипы гулкий кашель, словно выстрел
Бракованной хлопушки. Тот большой
По возрасту, кто очень рано вызрел

И перестал любить
                Плаксивых баб-
Усох пучком травы в осенней стуже.
Размазывать по морде жирный скраб,
Чтоб скрыть морщины не намного хуже,

Чем жрать виагру
                С водкой пополам,
Потом плестись в шалман к прыщавой bl'яди
Которая, прикрыв небритый срам,
Завяжет разговор забавы ради

И промотает час,
                А может два
Не утолив либидо ветерана-
Ему лет двадцать, но душа мертва,
Как вера в мавзолейного тирана.

Пусть поплавок
              Серебряной луны
Потонет в водоёме млечной каши
И презентует негу тишины
В преддверье жизни в запахом параши-

Она бьёт в печень,
                Душит простынёй.
Творец- не раб, а музы не герои,
Но каждый неприкаянный герой
Оставит блюдце слёз и рюмку крови.