О вдохновляющих и вдохновленных

Он жил на чердаке, где своды крыши
Конопатил паклей и тряпьем.
Он был романтиком и только звезды выше
Были мечт его о чем-то неземном.
Его богатством были кисти, краски.
Рамы деревянные. Холсты.
Он все минуты до единой отдал страсти
Отражать на них прекрасные черты.
Он находил прекрасным все на свете:
И ширь полей, и белизну снегов;
Как гибнут старики, родятся дети
И жизнь кипит, как прежде, вновь и вновь.
Он наблюдал, как путь ведут свой реки,
Как их в себя вбирает океан.
Он наблюдал печали человека
И счастье его, тоже, наблюдал.
Он видел нечто сложное в простом
И красоту умел найти он в некрасивом.
Минули годы. Он состарился. Ушел.
На чердаке нашли его картины.
Дивился всякий : - Гляньте, вот наш дом.
А вот и парк, где старики гуляют.
Вот Анечка играется с котом.
А вот влюбленные рассвет вдвоем встречают.
И много было разных там картин,
Простых и о житейском, о простом.
Но складывались вместе в целый мир
И становились целостным холстом.
Промолвил кто-то: - Как же это так?
Был человек, работал, созидал,
И знал о нем лишь старый сей чердак,
А он-то каждого из нас за жизнь узнал.
И были долгими чужие разговоры,
Но вот, однажды, прямо во дворе
Среди цветов, из мраморной породы
Был воздвигнут белый монумент.
То был художник. Перед ним мольберт,
А взор его стремится в небеса.
И помнили потом, чрез много лет,
Того, кто жизнь мазками расписал.

Все это было много лет назад,
Но мало с того дня переменилось.
Романтики мечтают и творят
И, может быть, Вы сами отразились
В чужом творенье: цветом или словом.
Быть может кто-то Вас по нотам расписал.
И стали Вы фрагментом пазла новым,
Что тот художник некогда создал.