Ода трём синякам

Три «синяка» нашли под вечер четверть-
Бутыль чего-то - мутную стезю.
И тень сомнений шевельнулось червем:
"Какой же враг подбросил в тыл "ферзю"?"
Но пить хотелось, а вернее – выпить.
Один сказал: "Не может, братцы, быть
Чего со смертью, матерь вашей, выкать.
Попробую… А может - буду жить?"
Хлебнул, упал на землю бездыханный...
Второй схватил бутыль, и даже взмок:
"Не может быть?".. Передразнил гортанно.
"Ты яд от спирта отличить не смог"...
Глотнул три раза... Умирал в полёте...
Успел бутыль напарник подхватить.
"Ах, братцы, братцы... Блин... Ну,вы даёте.
Но «це» ж - не яд?.. Не может это быть?"...
Вздохнул и... пукнул. Так "душой" напрягся.
"Мне помогите... Лю-ди-и-и"... Закричал.
Живым лишь две минуты оставался.
Но как красиво пьяным умирал...

Бутыль пролилась горькою слезою,
Завяла роща с полем на века.
Как жаль, что лечит смерть всегда бедою
Нас дураков. Но яды пьём - всегда...