Прощальное лето

Вот и август уходит и с нами прощается лето,
И в последнем припадке нещадное солнце палит.
И, наверное, должен я быть благодарен за это,
Как за жёлтый листок на граните кладбищенских плит. 
Мы хороним героев и старых, а рядышком - новых,
Памятуя, кто в августе новое знамя поднял,
Но в груди застревает любое хорошее слово,
Будто снова не тех поднимаем мы на пьедестал.
Будто лето не то, и не те эти век и эпоха,
Всё опять не как надо, и зря мы живём на земле,
Потому умирать этим летом особенно плохо
И копаться в прошедшем, как будто в древесной золе.
Написал я немало торжественных стихотворений,
Почему же сейчас мне не хочется торжествовать,
Почему этот август, как будто припадочный гений,
Что-то силясь сказать, не разувшись, упал на кровать?
Почему под Донецком стреляют по шиферным крышам,
Почему пробивает глухую блокаду конвой,
Ну а что если вдруг журавлей никогда не услышать,
Как бы ты ни крутил неразумной своей головой?