Зарисовка 3

Представь будто это кино на большом экране
бриз морской или сезон бархатный,
или свет мягкий, закатно-талый,
где ты идешь босиком по песку,
остывшему, теплому, уже не горячему
и где-то музыка вдалеке.

Представь что сидишь
уже ближе к полуночи рядом с домом
и слушаешь стрекот кузнечиков,
но ни шороха листьев ни крика птицы,
а где-то там едва различима музыка,
кто-то поет или играет запись,
ты сидишь и сквозь запах
свежести ночи, деревьев, лета
слушаешь эту мелодию,
раздающуюся за рекой
и этот покой и эта сонная нежность -
это все мы с тобой,
будто бы нарисованные
застывшими перед солнцем,
а на соседней странице текст -
это то о чем мы говорим,
это я говорю тебе:
представляешь, мы живем здесь с детства
и в лесу на деревьях
наши папы построили дом -
наше тайное место,
откуда следим мы за призраком женщины в белом,
и когда она поднимается с колен, мы с визгом
прыгаем вниз и бежим домой.
я говорю - представляешь,
нам сейчас по двенадцать
и в наших головах математика,
новый велосипед, уборка в комнате,
бездомный щенок спрятанный под кроватью,
представляешь, нас наказывают и мы остаемся дома,
и по веревке, протянутой между окнами наших комнат,
передаем письма, написанные нашим собственным языком.
представляешь, сейчас нас окликнут -
и кто-то в лесу вдруг кричит: “Вероника”,
и я говорю - идем!) ты смеешься,
а я тебе - представляешь, все это серьезно,
представляешь, ты сошла с ума и думаешь,
что мы приехали сюда из Питера,
а я говорю - мы здесь с самого детства жили,
ты зовешь показать, где мы припаркованы,
мы бежим к машине,
а в ней сидят люди и я говорю тебе -
с тобой все хорошо?
Как в одном из фильмов.
а потом мы говорим о том,
что все роли распределены
и играть на сцене жизни само по себе прекрасно
и неважно при этом, какая досталась роль,
будь ты королем или продавцом в овощном,
важно как хорошо ты играешь ее,
насколько искренне и красиво
ты принимаешь то, что тебе дано.
Мы говорим, говорим..
солнце садится за горизонт,
шелестят страницы раскрытой книги.
Мы - иллюстрация: две девочки на берегу щучьего озера,
смотрящие перед собой.

Но никто из читающих нас не поймает на слове,
это блики тайн наших между строк мерцают.
вы - дергающие ручки дверей, мы - проходящие сквозь стены,
вы - говорящие о земном -
о да, мы невыносимо глупы в этом,
мы так нелепы в вашем порядке,
в ваших насущных темах,
вы не понимаете нас, смеетесь,
а мы не знаем, что вам ответить.
наши души, блуждающие среди мифов
кельтских, греческих, иудейских,
ваша здоровая психика, веселый нрав -
наша меланхолия кажется вам болезнью,
ваши разговоры кажутся нам бесполезными,
все же наши роли по-своему прекрасны,
и вы возможно в чем-то счастливей нас:
как посаженый лес - в порядке.
мы, как говорил Паскаль, - тростник,
знающий что не вечен,
высота наших полетов пропорциональна глубинам печали нашей,
вы, говорящие "ничего не понимаю в стихах",
мы, ничего не понимающие в ваших повседневных речах,
мы сидим на закате августа, иллюстрируя память,
на краю мира и наводим порядок в своих головах,
потому что вселенная тоже рождалась из хаоса,
возникая, образы уносят и кружат нас.