***

я стал внимательнее присматриваться к форме предметов,
вот шкаф, возле него стул, далее — крючки в занавеску продеты
за ней окно, в которое никогда смотреть нельзя
почему? ничего не отвечу, ничего не отвечу тебе я

за окном всё время идут холодные дожди
под ними мокнут не только люди, но, к сожалению, коты
и что хорошего в дождях, снова задашь вопрос?
ох, прошу, не пудри мой и без того запудренный мозг

бывал я далеко, на Курильских островах,
где за горизонтом видно, как округляется Земля
я видел.. я ничего не видел, видел только страх —
море, камни, спирт, табурет, петля

и этим только, понимаешь, начинается здесь день
ни с солнца, теплой постели, или того, к чему привыкли
отсутсвие тени от иконы в углу — тоже тень
но Бога здесь нет, здесь только наши ошибки

здесь даже птицы не садятся на разбитые лодки
они ведь знают, кто плыл на них и погибал
кружа над ними, альбатросы и чайки рвут глотки
кричат неистово, какой бы шторм не бушевал

каким бы ветром не разбивало о каменные скалы
какая бы волна не топила бессмертных птиц
потому бессмертны остаются, что моряков бывалых
души хранят, и каждую морщину их бесстрашных лиц

в этом и есть трагичная форма мелких предметов
в многозначной незначительности проживаемых дней
мы есть то, о чем мы помним, и никаких ответов
искать не нужно. всмотрись в образы теней