Я виноват во всех её бедах

Я ви­новат во всех её бе­дах, но всё же,
Как ещё быть, ког­да на ко­ну весь мир?
От взгля­да её та­бун му­рашек по ко­же,
Хо­лод­ный го­лос, как ле­дяной сап­фир.

Ан­глий­ская ле­ди в дос­пе­хах из твёр­дой ста­ли.
На де­ле, внут­ри она тре­пет­на и неж­на.
Мы мно­гое с ней… мы мно­гое с ней ис­пы­тали.
До бо­ли в гру­ди, до ужа­са мне нуж­на.

Я ви­новат… Я ви­новат, не скрою,
Я прос­то Под­лец, счи­та­ющий, что Ге­рой.
Ни кап­ли и да­же чу­точ­ку не дос­то­ин...
Жи­вущий в ми­ре, что на­зыва­ют Иг­рой.

Я ан­гли­чанин, и я де­тек­тив с пе­лёнок
(Шер­лок и Ват­сон тут сов­сем не у дел).
Ум­ный, уп­ря­мый и слег­ка гор­дый Ор­лё­нок,
Толь­ко, увы, по­ка ещё не взле­тел.

Я ви­новат, я ви­новат во всём этом!
Ник­то дру­гой, это толь­ко моя ви­на!
И они ждут, они те­перь ждут от­ве­ты,
Толь­ко вот в сер­дце пол­ная ти­шина.

Я унич­то­жен. Мо­раль­но. И но­ют рёб­ра.
Я ведь так ве­рил, ве­рил, что я Ге­рой,
На де­ле те­перь же я на кус­ки ра­зоб­ран.
Ум­ный, уп­ря­мый и слег­ка гор­дый Из­гой.

Мне не хва­та­ет прек­расно­го ти­хого ут­ра,
Где ме­ня ждут блин­чи­ки с дже­мом из груш.
Где есть она, где всё спо­кой­но, у­ют­но,
И где есть тёп­лый, но очень бод­ря­щий душ.

Нет её ря­дом, нет, и те­перь уж не бу­дет,
Да­же, воз­можно, боль­ше не бу­дет «нас».
Не от­пустил, вер­нулся. Пусть Бог осу­дит.
Не от­пустил, а зна­чит её не спас.