Стрекалом острым гонят льва к арене,
Раб в морду зверя тычет головнёй.
Там гладиаторов уже маячат тени.
Над цирком гибельным повис протяжный вой.
Атласный полог содрогается от рёва.
Трибуны стонут. Падший обречён.
И новые герои топчут снова
Песок арены, будь неладен он.
Амброзия – их кровь. Алтарь арены
Мужчин немногих превратит в богов:
Лишь тех, кто не поставлен на колени
И доживать в оковах не готов.
Луна – как ложка мёда в дёгте ночи.
Но вот светлеет небо – для кого?
Предвестник мести уж явился, впрочем:
Плуг перевёрнутый влачит усталый вол…
Где ж тот презренный скиф или нубиец,
По ком с утра рыдает длинный бич?..
О, римляне запомнят эти лица.
Им вкус арены суждено постичь.
Колизей
© Copyright: Олег Риф, 2015
Свидетельство о публикации №115081904953
Свидетельство о публикации №115081904953
Рецензии