мысли, как птицы, летят туда, где тепло,
где май бывает в середине ноября.
туда, где сердце согретое расцвело,
туда, где всё казалось не зря.
туда, где встретились в первый раз,
туда, где солнце в колючий снег,
туда, где он неосознанно спас
то, чего уже нет.
Оттого и мысли летят в ту даль
утопая в мечтах и обрывках слов.
Чувства отныне-разбитый хрусталь.
И никаких следов.
***
© Copyright: Екатерина Пилицкая, 2015
Свидетельство о публикации №115081900045
Свидетельство о публикации №115081900045
Рецензии
