Как ощущать ее на расстоянии,
Заранее теряясь в понимании,
Вроде читаешь то что она пишет
Но не она, не ты ее не слышишь.
Как странно понимать что где то близко,
Примерно как от Риги к Сан-Франциско,
И больше чем простая переписка,
Где много слов и очень мало риска.
"Зачем любовь, если ей не с кем поделиться?",
Я слышал где-то в забытых провинциях,
Где лицам искаженным в ночь не спится,
Ее глаза, и шея ее сниться.
Она не пишет снова - больно в сердце,
А от нее ждать что-то просто нет сил,
И только фото, что лежит в кармане
Ее, конечно, снова меня манит.
Не знаю сколько жить еще так можно,
Не осторожно меч с руки и в ножны,
Мне из-за мысли только жить охота
Что она есть, но рядом с нею кто то.
Я мог еще писать бы от отчаянья
Ей тысячи слов длинных, даже более,
В тупик это все гонит изначально
Когда в тюрьме ты чувств, а сам на воле
Переписка
© Copyright: Григорий Сумалинский, 2015
Свидетельство о публикации №115081904481
Свидетельство о публикации №115081904481
Рецензии