Писать ведь на природе и могу,
На русской ней всегда я буду честен,
В сторонке лишь родимой не солгу,
Известно, пусть, что житель – я есть местный.
И пусть классуха выставит за дверь –
Я ей уже не стану больше любым...
Скажу себе я: «Только в Бога верь!
Прости всех и тебя ведь не убудет».
Я – гол и пусть почёта ко мне ноль,
Все смотрят, как на странного аскета,
Но знаю, что сильней всего любовь
И ею я плачу за скорби эти.
Иначе-то я просто не могу:
Прощать, любить – Господь так заповедал,
И ночью... ночью тоже не солгу,
Не спать для сердца, знаю, очень вредно.
Теперь уже светает за окном,
И гул, я знаю, этот гул – он с тока;
Слукавил я в начале: стены, дом...
О, помоги мне, Мэтэр Теотока!
19/08 2015
Помоги
© Copyright: Сергей Покровский 7, 2015
Свидетельство о публикации №115081910142
Свидетельство о публикации №115081910142
Рецензии